Brillo de luna

 

A Violeta Isabel, mi nieta
en sus diez años, Junio 9, 2002

Cuando tú me miras, pedazo de amor,
Me siento bañada por brillo de luna,
Y cuando tenemos nuestras manos juntas,
Siento que te arrullo de nuevo en la cuna.

Tú me complementas en mis soledades
Y yo te sostengo en momentos duros
De tu vida diaria, pesares de niña,
Que si por la escuela, la tía o la mamá

Y ese Miguelito, que da sin parar.
Yo tengo tus cosas, tú tienes las mías,
Somos millonarias de mil chulerías,
Que de mil amores debo de cuidar.

Aretes, pulseras, ligas del cabello,
Tu telar de palo, no encuentra lugar
Dibujos y letras pueriles en libros,
Que de hecho… no debían estar.

La carta de Reyes o del Niño Dios,
Que quedó escondida por algún cajón,
Por lo apresurado de la situación.
Parte dulce eres de mi corazón.

Tú me has dado todo lo que yo quería
Con tu alma pura, con tus travesuras
Con tu gran flojera, para las tareas,
Tú no eres perfecta; pero, así te quiero.

Sigue tu camino. Levanta los hombros,
Yergue la cabeza. Prosigue invencible
Por ese camino que tienes marcado.
Verás que cosechas ignotos tesoros

Si tú, responsable, prodigas amores.
Te quiero Violeta, siempre te querré.
Sesenta años tengo, y tú, sólo diez.
Y en esos cincuenta de separación.

Al mirarte pura, regresa a mi mente
El dulce candor, que tuve de niña,
Candor de azucena, que se me olvidó.
Y recuerda, siempre

En estos diez años ya me has dado todo
Irradia mi mundo tu brillo de luna
LLámame, “abuelita”
Con eso me basta… ¡Para ser feliz!

Yolanda Arias Forteza

 

Amor, de… adultos

No sé aún, cómo aman los adultos
Sin temor y sin desasosiego
Aceptando la vida como llega
Amando de un modo pasajero.
Vivo etérea, desfasada en el  tiempo,
Enamorada de un amor ideal,
Que nunca encuentro, fiebre eterna
Que me niega la paz en la mirada.
Soy torrente de julio, ave dañada
En vuelo fatigado, sin nunca sus alas
Desdoblar.  No he sabido de amor
En paz entera,  si por paz se define
El abandono  y aceptarme sin riego
Y sin abono.  Yo no entiendo el amor
De los adultos, en control de temor,
Sin sobresalto; no comprendo de amor
En lejanía, mutilado, sin aliento
Que depende del único sustento
Que la letra le acerca con un beso.
Hay mil modos de amar en la distancia,
Un te quiero a destiempo no te alcanza,
Es semilla que, vana, no germina
Y se pierde en un campo sin labranza.
El cariño sin fe es destemplanza
Flama ardiente que sola se consume,
Apaga el sentimiento y pasa a la razón.
Y por supervivencia  precisa del olvido.
En mis versos de amor, corre mi esencia
Tan clara como grito de conciencia.
En que fluye sincero el sentimiento
Es su rostro, el embrujo que proviene
Del alma de aquel que me enamora.
No entiendo de ejercicios literarios,
Siendo así, me corrompe y descoloca.
Abre surcos de siembra  malograda
y mi alma acaba segada en su temeridad.
Me niego a amar, a pensar como hacen,
Los adultos. Mi amor aún es primavera,
Asombro, Ilusión, primera entrega.
Tal vez no existe. Por eso, no… llega.

Yolanda Arias Forteza

Agosto 7, 2017, 12:20 hrs.

Flor de Durazno

 

Hay un camino que siempre recuerdo,
Pasaba por él, con mi madre, en enero,
Mi alma, aún intacta, de virgen doncella
Miraba asombrada los suaves capullos

En rosa formados. Mariposas etéreas,
Pequeñas, posadas en ramas floridas,
Cortejo triunfal de árboles vestidos,
Como quinceañeras en su primer vals.

Pavo real florido, luciéndose al viento,
Con el sol danzando, en ígneas siluetas,
En lento capricho, formando arabescos.
Desde que ella falta, ya no hay más eneros,

Y no me hago el tiempo de volver a verlos.
Al andar por ellos, me hacían desear tanto
Poder poseerlas, ¡Nunca pude hacerlo!
En los fríos eneros, las flores de invierno

Entre mis macetas, nunca se me dieron.
Pasaron inviernos, venían primaveras,
Nunca una flor rosa que a mi se me diera,
Hasta esta mañana, en que soy invierno,

En que mi alma yerma ya no desespera,
Vienen a lucirse, por la vez primera,
Presea codiciada, las flores de invierno,
Ramas largas, rosas, llenas de capullos,

Pequeños y grandes, cerrados, abiertos.
Yo los miro absorta, con gozo en el alma,
¡No puedo creerlo!
Mi rosado anhelo ha sido cumplido.

En mi alma rota se posan las flores
Como mariposas,
Diciéndome ¡Mira! Aún hay primaveras…
De tus ojos bellos somos prisioneras,

¡Tanto nos deseaste!
Deléitate y goza de nuestra presencia,
Disfruta la dicha de sabernos tuyas
Para ti crecimos… ¡En una maceta!

Yolanda Arias Forteza
Marzo 24, 2003

Debo entregarme, a ti

Quiero entregarme hoy a ti,
Como flor en la colina
que es mecida por el viento
y ha quebrado la cintura fina,
leve, en la noche diamantina
lo más bello ser, de la belleza
que tu jamás, hayas visto.
Crasa inquietud de la mente
pensar del amor ausente
en recurrente desvelo
entre recuerdo y recuerdo.
Cómo dormir el anhelo,
cómo la gana de verlo
de acunarlo entre los brazos
de besarlo a el cansancio
hasta dejar de quererlo
de recuperar la calma,
que si olvidarlo pudiera
el alma quizá debiera
dejarse de enamorarlo.
Broche clavado en el pecho
recama de nomeolvides,
desangrando el corazón.
Amor de quinientos años
De ochocientos o de mil,
siglos de ausencia, milenios
en tres lustros los viví;
tanto daño, inmerecido
la ilusión los magnifica
y la mente cuantifica
lo que el corazón no entiende
y no logra definir.
Ritos de supervivencia,
a conciliar la existencia,
por tanto amor que perdí
sin apenas, darme cuenta
Y cuán poco recibí…
Por el amor que me ofreces,
hoy, debo entregarme a ti,
no quiero penar, mañana
por lo que diste y, no di.

Yolanda Arias Forteza.

Que, no diga

Que no diga de, ser… vieja.
En verdad, no me lo creo.
Si lo digo es por reflejo.
Es un escudo que tengo
para los hombres casados
también para los muy viejos
Lo digo, a jóvenes educados
que me brindan sus cortejos
o bien, me parecen necios.
De edad yo no sé decirles;
Pues, no siento la que tengo.
Discurro en un mundo etéreo
donde cantan las cigarras,
donde graznan los cornejos
y en las tardes los ocasos
tiemblan en tonos bermejos.
Lunas en cuarto menguante,
con grillos desafinados
que a coro cantan mis versos.
Soy joven de nacimiento
Aunque me vea en los espejos
que me dicen que mi rostro
se parece al de los viejos.
Las canas me han investido
de una corona de plata,
a las que suelo nombrar,
argentes cardos maduros,
Me gustan más que los tonos
que con tintes las delatan.
Para algunos soy amiga
otros me hacen el desaire,
joven me mira la vida
madura mujer y madre,
algunas veces, poeta,
juventud acumulada
Que en el rostro me delata
un granito impertinente
como si de adolescente
y me sonroja elocuente,
si se asoma en mi mirada
que me he vuelto a enamorar;
así, me obligo a cantar
en versos lo que la vida
me ha enseñado, al caminar.

Yolanda Arias Forteza

Epístola para Martha

Para ti, Martha Orozco Felguerez
Donde quiera, estés.

Te he recordado al amanecer.
Tu rostro querido ha regresado
en la inconsistencia de gritos ahogados
por la larga ausencia. Airado despierta
este sentimiento y rindo homenaje
a nuestra amistad, que olvidé en tumulto
de supervivencia. Prisa que arrasó con
sueños de triunfo. Tiempo de luchar
malogrado  empeño  logró,  separar.
Me volvió a un ayer, enterrado en montes
de olvido y pesar; no sé aún, para qué.
¿Sabes? Recordé cuando al atardecer
hasta tu oficina te iba a recoger. Las dos
hermosas, jóvenes graciosas, platicando
cosas que íbamos a hacer, sueños que soñamos,
amores perdidos, niños, ralos presupuestos,
sentadas,  tomando  un café, o en el delantero
asiento de tu auto, pláticas eternas
en que componíamos un mundo al revés.
Un rompecabezas que armábamos siempre
uniendo las piezas  en rítmica fe, para
al separarnos luego apresuradas, guardarlas
en claro desorden y encontrar pretextos
a citarnos la misma semana, en otro café.
Charla interminable, adiós suspendido,
el auto encendido, tiempo que en versos
hoy te han retenido.  No imaginas cuánto
desearía a tu lado tomar un café, mirarte
a los ojos, enjugar tus lágrimas, volvernos a ver.
Compartir tu canto, reír con tu risa, como
hicimos antes, sorbiendo… café.

Yolanda Arias Forteza

Julio 8, 2017, 18:30 hrs.

Sin maquillaje

Nunca he sabido amar a medias tintas,
el alma por delante, el corazón abierto,
crédula, ingenua, desarmada, etérea,
los labios sin pintar, la piel
sin maquillaje; mas, al paso del tiempo
he comprendido que amar así, es parte
del peaje, en soledad, entre estaciones,
pasajeros suben, bajan en trenes que parten
a deshora, sin dar explicaciones. Prosigo
sin mayor premura, seguir es lo que cuenta.
Admirando el paisaje me distraigo
de las preocupaciones y dejo de juzgar
quién me acompaña, es el viaje el que gozo,
las emociones que a mi paso afloran
al contemplar de Dios las maravillas,
los pastos y campiñas, las escenas de vida
en la floresta. En los pueblos que cruzo
las casas blancas que secretos guardan tras
sus puertas. Los jamelgos, las carretas,
sus calles polvorientas o empedradas donde
cruzan mugiendo las vaquillas. La gente
presurosa, comedida, mujeres vendiendo
sus tortillas, en ensueño de corros otoñales
en retozo, se desplaza mi mente me miro
adolescente, oteando el horizonte.
Así he de amar hasta el último día, sin tara,
desmedida, apasionada. Nunca hubo pasajero
que a mi lado su medida encontrara,
sólo uno abordó al final de mi vida
en mis brazos murió; mas, vive su presencia,
no sé quimera o eterno sueño infante, su gesto
y su alegría integrados al paraje que atravieso.
Sin maquillaje me desplazo en un tren lento,
Esperando el momento de la ansiada partida,
Que escurre la vida  hasta el inexorable, pase.

Yolanda Arias Forteza

Noviembre 5, 2015, 7:15 hrs.