Portón que me acogiera con cuatro primaveras, que perfiló, primero, mi alma de poeta, la sencilla belleza de pensar sin hablar, la reflexión infante mas, por ello constante, de mirar y saber de las cosas pequeñas, a lograr comprenderlas, sentada en travesaño del marco de madera. La puerta majestuosa con su aldaba de bronce, de un león con melena, y la voraz manera de sus fauces abiertas, y sus ojos de fiera.

Una puerta primera, del azul más obscuro que jamás concibiera, que al baño no se abrió, cerrada estaba a llave, en la primera noche que pasara en mi escuela, por nueve años interna. El vestíbulo enorme, como la noche negra, que me privara entera de poder contemplarla como entrada sincera. Regresé al dormitorio, el de las niñas nuevas, sin que nadie me viera y la vergüenza honda de humedad en la cama, me persiguió por años de insidiosa manera. Ahora me pregunto si distinta no fuera, si algo en mí distinto, porque la puerta, aquella noche…abriera.

Muchas puertas he abierto, y cerrado por siempre con llaves prisioneras, herrumbre entre llaveros, que permanecen quietas en cajas de madera,¿a cuál pertenecieron? Si semejan quimeras, silenciosas me esperan y no saben que aún abren, en recuerdos, las puertas de mis casas primeras, guardando mis secretos, colgajos de memoria de glorias, alborozos y cenas navideñas, de lágrimas y penas.

Hoy madura, recuerdo esas puertas silentes y es el alma quien abre otra, plena… consciente. Puertas hay que detienen el paso hacia la mente. Son puertas que, invisibles delimitan umbrales que nunca han de mostrarse, habitaciones sordas, encrucijadas´propias, torcidos laberintos, misterios del crecer que a nadie atañen y se muestran tan sólo al elegido. Son las puertas del alma, sin el acceso franco, con cerraduras y candados blancos. La llave solo, símbolo. La clave, el instante preciso en que habrá de insertarse, ese momento idílico que conjuga, razón y conmoción, abriendo el corazón, enmudeciendo el labio.

Dando paso al arcano, la puerta ha de cerrarse y así, ha aventurarse por vestíbulos negros, pasadizos secretos por los que solo, leve, la intuición transite. No hay marcha atrás, la puerta ya no existe. Ha dado paso en tu alma a la Verdad y vagarás eterno, en su conquista. Perpetua desazón, incógnita respuesta, inquietud galopante encendiendo tus venas, expresada en Poesía., Sin puerta, ni… escape.

Yolanda Arias Forteza.